Mein Ich, vergänglich

© Marlies Blauth

Mein Ich, vergänglich

Die Insel ist mir zugeschwommen.

Ich fand sie entblößt im Wasser treibend,

kahlgeschoren von Menschen wie Zugvögel, und mit Narben

nur in meine Pupillen gezeichnet

lebe ich hier

mein nicht öffentliches Leben.

Vor dem Tellerrand meiner Jahre

knickt die Brandung ein und leckt mir die Füße,

und wie die Liebenden einander beim Abschied entsagen,

hat sich alles entfernt,

die Schiffe schieben am Horizont Kulisse,

ich winke sie weg von einem Bildende zum anderen

bis hin über die Grenze

des Vergessens, was von dort zurückschaut, trifft mich hier nicht mehr an.

Landeinwärts bin ich die Bastion.

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 66)

Text © Annette Hövelmann

U.

Das ganze Leben © Erika Neviandt-Neumann

U.

Unter meiner Schädeldecke

schwimmt zerbeult mein Gedächtnis,

Hafen für Empfang und Abschied,

ungenau erzählen ihm meine Augen die Welt,

ein Vorhang, die Tränen verschleiern die Sicht,

waschen Bilder ab, geflutet sind Anfang und Ende.

In welchen Tresor legte ich dein schwarzes Haar?

Und wohin verpackte ich deine Küsse?

Meine Erinnerungen sind im Labyrinth der Kammern versteckt.

Nicht mit deinem Tand geschmückt,

stehe ich nackt da,

der Mond lenkt sein Licht von mir weg.

Vor Urzeiten schnitt man ihm die Locken,

von seinem Gold getrennt ist er blass,

legt Schleimspuren, linkt Sterne.

Aus bleichen Laken greife ich nachts in die Ferne,

un-fassbar und federleicht ist das Nichts.

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 62)
Text © Annette Hövelmann

Die Ballade vom verlorenen H.

Die Ballade vom verlorenen H.

Die Welt warf sich dir entgegen

wie eine große Flut.

Deine Augen durchgängig gemacht

mischten ihr Salz mit deinem roten Blut auf,

bis das Herz die Trommel schneller schlug.

Schon empfingst du die Weihen der Nacht.

Träume rissen dich in gestaltlose Tiefe,

wo du nur dir selbst begegnetest. Wer warst du?

Die Flügel der Lider trugen dich in die flache Landschaft zurück

dünn wie Papier, sie zerbrach in der Zwinge

von Erde und Himmel, presste Bilder zu Frakturen,

bis kein Unterscheiden mehr war.

Deine vielen Münder sprachen weiter Worte.

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 21) 

Text und Bild © Annette Hövelmann

Ich lege den Finger auf die Wunde und brenne

Ich lege den Finger auf die Wunde und brenne

Ein leergefegter Himmel.

Jetzt rutscht der Sturm vom First ab,

greift sich Ziegel, das Haus zerschlägt sein Porzellan,

und auf der Straße liegt wundgescheuert

und aufgeplatzt das Dach.

An roten Kammern schimmerts

wie Blut – ein warmer Ton –.

Schön gefärbte Wunden wurden beim Bauen vermauert

                                                                   und verputzt.

Sie schöpften in Eimern das Blut ab (damals).

Es floss ins Innere der Erde, ihr Kern ist fiebrig und glüht.

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 32)

Text und Bild © Annette Hövelmann

Nachts

Nachts wache ich bei absoluter Dunkelheit auf.

Mein Gehirn, der verdeckte Ermittler,

sitzt in der Erinnerung an eine alte Geschichte fest.

Das eingespielte Team Herz-Puls signalisiert Gefahr.

Dort, wo mich die Uhr an meinem Handgelenk festhält,

verläuft sich die Welle entlang der Blutbäche zur Peripherie.

Sie ist auf Flucht aus.

Die Ränder meines Körpers werden zur Verteidigungslinie.

(Aus geschlossenen Poren wachsen haarige Tentakel)

Mitternacht! Zahlencode 24

springt auf die 0.

Ich schlüpfe in den nächsten, noch unversehrten Tag.

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 16)

Text und Bild  © Annette Hövelmann 

Du gingst ohne Zögern

© Margarete Wenzler

Du gingst ohne Zögern,

bis Wasser deine Lippen küsste

und den Scheitel zwischen schwarzem Haar.

Es flutete rot die Lunge – das letzte Wehr

goss die Glut auf,

schmolz den Amboss im Kopf,

spülte dich mit Feuer,

bis die Träume gereinigt zu Boden sanken,

langsam erloschen ihre Farben,

im Netz deiner Haare noch dieses eine Bild.

Nun wohnst du in den dunklen Fluren der Meere,

es winkt mit deinem weißen Kleid,

und immer wirfst du mir Tränen vor die Füße.

Ach Alfonsina*, die Nacht wird dich halten,

das Dunkel liebt dich.

*Alfonsina Storni (1892 – 1938), argentinische Dichterin

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 70)

Text  © Annette Hövelmann 

© Marlies Blauth

© Jan van Nahuijs

Ich spüre dich

Ich spüre dich

in meinem Blut. Tief im Innern

baust du ein Nest aus Wolkensaum

und Liebesherzen.

Dein Vogelleib ist hier zu Haus.

Er fliegt ein;

fliegt er aus?

Mein Blut ist seine Landebahn

– mein roter Schmerz –

aus: Nicht für die Luft geboren, Weilerswist 2015 (S. 22)

Text und Bild  © Annette Hövelmann